martes, 14 de mayo de 2013

SIMON HERNANDEZ AGUADO ( NO HAY NADIE EN EL ESPEJO )






EL MÁS TRISTE DE LOS SILENCIOS 

 Te he visto mil veces
soñar entre copas de niebla,
llamarme entre la sombra
que deja la tristeza de un rincón.

No soy fiel al paso del olvido,
lo sabes.

Por saber, yo también sé
que anclado en tus mejillas
mi nombre morirá contigo.

Juro que en el marco de mi alma
eres la estampa que da sentido
a este decrépito retrato.

Por explicarte mí sin sentido
te diré que es algo parecido
a navegar un beso
en el espíritu caído de un ángel.

Soledad divina decimos algunos,
somos los primeros que huimos
de ella.

¿Será porque solo con nosotros
se entrega primero?

Debes de saber que hoy
me inspira tristeza el mirarte,
yo sigo siendo mi calma,
tú te has convertido en alguien.

Tu mirada crea el esqueleto
que forma la fragilidad
de los confesionarios,
es algo que admiro
y a la vez me desconcierta.

Dentro crece la verdad,
una verdad semejante
al hombre que se deshoja
a la entrada de un entierro.

Debes de saber que
lentamente muere mi corazón
y Cupido me viste de viudo.

No quiero que me entiendas,
tardarás tiempo en leer esto.

Me despido, con cariño:
El más triste de los silencios.

viernes, 10 de mayo de 2013

JOSÉ LUIS ESPARCIA



Nacido en La Encina, Alicante, en septiembre de 1956. Vivió desde joven en Córdoba, de la que es habitante de fin de semana por trabajar en Madrid.

Ha publicado, entre otros, en poesía: Canto de Tierra, Septiembre, Cuaderno de Budapest, Ciudades y A Córdoba. Coordinador de la antología La memoria y la Sangre. Novela: La Austeridad de los Sánchez. Cuento: La Confidencia, Ultima Voluntad, El Amor discreto de Agripina Ardores. Incluido en antologías de cuento y poesía. Colaborador en revistas literarias y de temas generales. Premiado, entre otros, en los certámenes Antonio Machado, Lodosa, Dulce Chacón y La Pluma Exacta de cuentos, y Ateneo de Alicante y Oliver en Poesía. Con conferencias en España y en varios países.

ENTREVISTA:

 
1-¿De donde surge tu inspiración?
De los sucesos cotidianos y de la necesidad, a veces urgente, de expresarse que tiene todo poeta.

2- Describe la poesía en una frase o qué palabra describe mejor la poesía para tí
En una frase: Don Antonio Machado; en varias frases: resultado de la capacidad de vivir de algunas personas que dan a la palabra el valor que debiera tener para el entendimiento de las personas.

3.-Hablenos sobre su obra poética 
Es modesta y resultado de la citada capacidad de vivir cercano al mundo real y a los problemas de los más débiles. La poesía ha de aportar valor a los propios valores morales y sociales.

4-¿En qué está trabajando en estos momentos?
A final de año publicaré un libro sobre "La historia del sindicato ferroviario de CCOO. Paralelamente trabajo en un libro de pequeñas narraciones sobre lo cotidiano, que se publicará en febrero de 2014. Y estoy corrigiendo un libro de poemas sobre el 25 de abril en Portugal, para el que aún no tengo cerrada editorial.

5.- ¿Tienes alguna manía a la hora de escribir? ¿Alguna rutina establecida o te basas en la inspiración del momento?
Las manías suelen ser un obstáculo. No tengo ninguna. Sí hay métodos a seguir para perfeccionar la escritura.

6.- Y finalmente ¿Qué consejos darías a un escritor novel con ganas de
empezar a publicar?
No quiero dar consejos, pero como sugerencia, le diría que, cuando escriba, nunca se distraiga pensando qué pensará el lector de su obra; ha de estar siempre concentrado en la mejor solución literaria para cada momento del texto que escribe.


CÁCERES A LOS LEJOS

Intransigente dulzura a los ojos
veo en algunas tardes de tu rostro.
En el nombre que llevas moldeado,
destella la rúbrica de leyenda,
amor de palabra y gestos lejanos.
Ya la carga sublime que los mares
añoran, es testigo de tus hijos,
rumbo y sudor acorde con tu carne
de piedra altiva y de sol sobre el cobre
donde versa y habita un ala efímera.
Ni épica ni inundado vestigio;
todo lo que corre, o grita, o desborda
el cauce de tus venas, corresponde
al pálpito arco iris de tu hambre.
Te miro con paciencia de ser tuyo,
de no amarte más que a otras princesas,
sino de aposentarte en el deseo.
Así como a la piel el fuego cubre,
sin más remedio irás desenvolviendo
tu cuerpo mítico de todo el tiempo
que el olvido sembró en el principio.
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lunes, 6 de mayo de 2013

LOS LABIOS ( RAFAEL MERIDA)



De ellos escapa el viento modulando sonidos con los que hilvanar las ideas gráficamente y dejar caer palabras en busca de un sentido, de un entendimiento real, formando frases que vuelen buscando el oído que sepa escucharlas para provocar con ellas una reacción en el interlocutor. Estoy hablando de los labios, y dicho así puede parecer que no son más que un instrumento, una pieza más en el engranaje del cuerpo humano, pero cuando esto escribo estoy pensando en unos labios concretos y ellos más que una pieza son un vehículo, un transmisor a través del cual entiendo, siento y crezco.

Sus labios, los de ella, son un paraíso terrenal, uno de esos lugares en los que no me importaría afirmar mi vocación sedentaria y permanente, ellos son la antesala de un universo fascinante, son la puerta, el anuncio hermoso de algo que en conjunto es insondable y sublime.

Son capaces, ellos solos, de hacerme perder la razón, el norte y hasta la noción del tiempo, y ninguna de esas pérdidas me importan, muy al contrario ese extravío es algo más que debo agradecer a la poseedora de esos labios que llaman incesantemente a la ternura, al amor, a la pasión, al deseo y a la luz, ellos me invitan a seguir explorando, a descubrir cada rincón de esa maravillosa persona y ninguno de esos rincones es menos hermoso que el terciopelo húmedo de sus labios.

Me enamoran sus labios, pero no la amo por lo que ellos me dan, mas bien lo hago por lo que festivamente anuncian, por lo que pregonan, por el regalo inigualable que viene detrás o junto a ellos.

© Rafael Mérida Juan
Edel, flor de poesía

jueves, 2 de mayo de 2013

NICOLÁS CORRALIZA





FURNALD HALL

Nunca he paseado por nueva York
hasta que llegó a mis manos Federico.

Hormigas, navajas de Buñuel con sus filos
cortando vísceras, que sueñan rascacielos de cine.

Son mis pupilas de dos mil trece
las que observan a un gigante negro
que cambió la cuchara por un Kalashnikov .

Sigue nuestra sed, intacta de auroras
en las que bailar el ciego vals de la lombriz.

Mañana, seguiremos queriendo ser quien no hemos sido,
vano esfuerzo en la ciudad de la furia,
donde lo esencial, parece diminuto.

EN LA CIUDAD DEL SILENCIO

Me llamo Silvia, tengo diez y siete años
y viajo a Ciudad Juárez en busca del porvenir,
donde llueven los peligros.

Encontraré trabajo en una maquiladora,
Seré explotada por unos pesos
en este México lindo
de mariachis y machitos del siglo veintiuno.

Y un día, a la salida del trabajo,
un grupo de misóginos borrachos, cobardes con pistola,
me violaran y mutilaran,
esparciendo mi cuerpo por cunetas de Puente Libre.

Me llamo Silvia, tenía diez y siete años.
Soy un número más,
en la fosa común de la impunidad.
Otra rosa extraviada
en la ciudad del silencio.

LOS MUERTOS DEL MAÑANA

Somos los muertos del mañana,
los que nunca imaginábamos vernos inertes,
los que hoy luchamos contra la fiebre del desaliento,
artificieros de la bomba que supone vivir.

Somos los guerreros del fuego de lo efímero,
buscadores de tesoros donde anida el dolor y la injusticia
para romper los barrotes de esta jaula enloquecida
que atenaza nuestras alas, ávidas de cielo y luz.

Somos los muertos del mañana,
y mientras llega el tiempo del ciprés,
remaremos a contracorriente apartando el sinsentido,
que para el ultimo viaje, no hay prisa ni insistencia.